Mi colección de videojuegos

Sí, y es lo normal. Tres copias de Super Mario World — una suelta, una completa en caja, una precintada — son tres entradas con tres estados y tres precios, todas apuntando al mismo juego. Una herramienta que las juntara en una fila con cantidad sería inútil justo para quien compra para vender.

Fotografías el código y se descifra en tu navegador: lo lee un decodificador real, no lo adivina una IA, porque un código con un dígito mal archivaría tu juego como otra edición sin avisar. Los juegos anteriores a 1990 no llevan código, así que saltarse ese paso es normal, no un fallo.

De quienes lo usan. No hay importación: las bases públicas son fuertes en NES y SNES y no tienen casi nada de PS2, Dreamcast o Saturn, y ninguna registra la región ni el código de barras, que es la mitad de lo que necesita un coleccionista. El catálogo empieza vacío y crece según la gente añade sus estanterías. Tus entradas hacen que funcione el autocompletado del siguiente.

No. No existe una fuente de precios gratuita y fiable para retro, y un número inventado nos lo devolverían cuando estuviera mal. El precio es el que escribas: lo que pagaste, lo que pides o lo que crees que vale.

Nadie, hasta que enciendas el compartir de una lista. Cada lista tiene su enlace y su interruptor, así puedes mandar la de venta a un comprador sin enseñarle todo. Una colección es una lista de objetos de valor en tu casa: compartir está apagado y siempre es una decisión.

Las fotos de tu copia se quedan en tu copia — el comprador quiere ver el disco de verdad, no arte de catálogo. Aparte, si lo permites, tus fotos más nítidas pueden convertirse en las imágenes de referencia que otros ven de ese juego. Se te pregunta una vez, antes de hacer ninguna, y puedes negarte.